ph'autographie

Paris, en automne...

Les saisons y passent quand même.

Quand j'ètais enfant dans ma banlieue, j'avais l'impression qu'il n'y avait pas de saisons, pas de temps qui passe...

Noël, mon anniversaire en juin, le temps des cerises que j'adorais, oui. Mais pas ce temps du jardinier qui voit changer les plantes chaque jour. Je n'y faisais pas attention. Mon grand père peut être, mais il ne m'en parlait pas. Il ne parlait presque jamais.